أحسست بضعفي..
عندما رأيته..
ورأيت فيه..
دفء الربيع..
ونضج الخريف..
فوددت..لو أحتميت به..

لكنه كان هناك..بعيداً..
يزهو بنفسه..
أهو الغرور؟
أم الشموخ؟

ومن هو؟
أهو الأرض..
تشتهي حدائقها
ويفزعك بركانها؟
أم هو البحر..
يدهشك أتساعه..
وتغرق في ظلماته؟
أم هو الأفق..
يحييك غيثه..
وتقتلك صواعقة؟
أم هو النار..
تلوذ بدفئها..
وتخاف أن تحترق فيها؟

أم هو من صنع السحرة ؟!

كان يقف بعيدا..
للأنه يخاف الجموع..
وكان صامتا..
لا بسبب الغرور..
أو الشموخ..
بل للأن الكلمات ..
كانت ترفض أن تخرج..
حــــــياءً ....

كان يرتعش تحت شمس الربيع ..
ويتصبب عرقاً في أوج الخريف..

هو الأرض عندما تجدب..
والبحر...حين يغور...
والأفق ... عندما يسود...
والنار...حين تخمد....

لا أيتها الجميلة..!
لم يكن من صنع السحرة...
كان من صنع أوهامك ....!